Natal é quando um Homem quiser!!!!

Sei que é uma frase batida, mas é verdadeira e merece alguma atenção....!
O melhor Natal possível para todos os que se dignam a ler o que escrevo e a tentar perceber o que sinto nesta efémera passagem pelo Mundo!
Saber que alguém se interessa pelo que outrem tem a dizer é uma forma de fazer o Natal em quem se quer dar. A entrega é total e diária e isso é uma forma de fazer qualquer dia da nossa vida mais feliz...
Na verdade, a entrega é o que faz de nós especiais, e foi exactamente o que acabei de fazer agora...
Dei um pouco mais de mim e espero que sorriam!!!!
Por mim, recebo sempre tudo o que posso!...
...Boas Festas...

ML

As mãos mais macias que já beijei!

Há meses que gostaria de ter escrito aqui o que agora vai nascer e crescer nas entrelinhas... Mas quando as coisas são importantes, muito importantes, corre-se o risco de ficar aquém, e assim sendo nem me arriscava a começar.
Neste momento tenho a certeza do que vou escrever porque é o que sinto, logo nem hesito...

Conheço as mãos mais macias do Mundo!
As tais que sulcavam estradas no meu traseiro e costas, eram seres vivos que depois me afagavam a cara para logo me castigarem com uma bofetada, se necessário... Macias como veludo, tão calmas como os olhos pequenos semicerrados, grandes como o que me davam – uma certa justiça!
O maior segredo do Mundo é o equilíbrio – dosear os opostos para que se toquem na linha do horizonte.
As mãos conseguem esse milagre, e estas mãos - as mais macias do Mundo - recriavam o horizonte nos meus olhos sempre que aplicavam a ternura e a recompensa, ou a fúria do castigo.
Há mãos que nunca se esquecem e estas deixaram marcas indeléveis, num toque suave de bebé recêm-nascido, num cheiro agradável de quem sente muito prazer em gerar vida através delas, passando ao outro a sensação de ser privilegiado.
Mãos gulosas, mãos ávidas de reter num momento breve as sensações que causavam, de o eternizar num movimento aparentemente inconsequente mas forte na sua raíz.
Estas mãos de que falo, abriram caminho numa selva de insensibilidade. Causaram sensações que foram únicas e encolheram-se na hora da despedida, com todo o direito de quem cumpriu um dever... Estas mãos reinventaram-me!
Venero essas mãos como entendidades vivas que me acolheram no altar da distinção. Faço-lhes reverência como se dependesse delas o meu futuro. Levo-as comigo para todo o lado, porque um toque é único e cabe no coração. Sinto-lhes a falta. Porque sim...

ML

Fotografia


A cor fugiu e deu lugar ao silêncio.
Penumbras e brancos refugiaram-se.
Gente encolheu-se com medo,
assustadas as pessoas...
O cheiro chegou e ficou.
Era cinzento.
Espalmado sobre o espelho,
qual negativo de uma fotografia...
impresso como o dia,
rasteiro, a crescer.

A manhã foi andando devagar,
subindo um rio sem caudal,
eterno e manso...
como telhados arrepiados por frios
de Outonos gélidos.
Paisagem de sonho.
Onde corações palpitam às lareiras,
onde sonhos se encavalitam nos olhos estreitados,
onde o fim começa sem princípio.

Olhamos e deixamos de ser.
Queremos e não temos.
Crescemos e morremos.
Entra-nos pelos olhos a vida
e não há nada a fazer.
Viver!!

ML

Godiva in ropes...

Les Chansons de Bilitis

“(…)
Quando sentiu que já só a retinham em Mitilene dolorosas lembranças, Bilitis empreendeu uma segunda viagem, dirigiu-se a Chipre, ilha grega e fenícia como a própria Panfília, que deve ter-lhe recordado com frequência o aspecto da sua região natal. Foi ali que Bilitis, pela terceira vez, recomeçou a sua vida, e agora duma forma que me será mais difícil fazer admitir sem lembrar, mais uma vez, a que ponto o amor era coisa santa no seio dos povos da Antiguidade.
As cortesãs de Amatunte não eram, como são as nossas, criaturas em decadência, exiladas de toda a sociedade mundana; eram jovens provindas das melhores famílias da cidade. Afrodite fizera com que fossem belas, e elas, por seu turno, agradeciam à deusa, consagrando ao serviço do culto a sua beleza reconhecida. Todas as cidades, como as de Chipre, que possuíam um templo rico em cortesãs, tinham para com estas mulheres os mesmos cuidados respeitosos.
A incomparável história de Frineia, tal como Ateneu no-la transmitiu, poderá dar uma ideia dessa veneração. Não é verdade que Hipérides tenha precisado de a pôr nua, a fim de aplacar o Aerópago, e no entanto era grande o crime: ela fora culpada de assassínio. O orador apenas rasgou a parte de cima da túnica de Frineia, pondo-lhe à mostra os seios. E suplicou aos juízes “que não matassem a sacerdotisa e a inspirada de Afrodite”. Contrariamente às outras cortesãs, que saíam vestidas de cíclades transparentes através das quais se revelavam todos os pormenores dos seus corpos, Frineia tinha o costume de até o cabelo envolver num desses grandes vestidos pregueados de que as figurinhas de Tânagre conservaram a graça. Ninguém, não sendo os seus amigos, vira os seus braços ou os seus ombros, e nunca ela aparecia na piscina dos banhos públicos. Mas um dia deu-se uma coisa extraordinária. Era o dia dos festejos de Eleusis; vinte mil pessoas, vindas de todas as regiões da Grécia, encontravam-se reunidas na praia, quando a certa altura Frineia avançou para junto das ondas; despiu-se, desfez a cinta, retirando até a túnica interior, “desenrolou todos os cabelos e entrou no mar”. E nesta multidão estava Praxíteles, o qual, com base nessa deusa viva, desenhou a Afrodite de Cnido.”


"As Canções de Bilitis/ Bucólicas em Panfília"
Pierre Louÿs (1894)

Recentemente, tive uma experiência religiosa!
Há muito tempo que não entro numa igreja ou num local dito religioso, por nunca estar deserto o suficiente para expôr a alma à minha descoberta do Mundo e dos seus mistérios...
Uma espécie de solidão necessária ajuda-me a crescer, e o ar fresco e límpido dos locais de oração, transportam-me quase sempre numa nuvem de elevação a um outro estado de transcendência. Desde que essas condições se tornaram quase inexistentes nas igrejas, deixei de lá ir... mas, às vezes, muito poucas vezes, sou arrastada em ondas de uma qualquer coisa sem nome que me transportam no éter, até dentro de mim...
Recentemente, tive uma dessas experiências a que chamo religiosas!
Num jantar de praticantes de BDSM, entre conhecidos e menos conhecidos, amigos e mais amigos, dei comigo a sentir-me planar num claustro da Idade Média. Demorei duas semanas a degustar a sensação, porque as sensações se instalam devagarinho, embora não pareça...
E descobri então que rezar é um mistério da alma e às vezes somos rezados! Eu fui rezada nesse jantar, porque não procurei, fui encontrada...
Vinte pessoas conversavam entre elas, de copo na mão. Baixaram-se as luzes e gradualmente as almas ganharam espaço! Acenderam-se velas e o ar engrossou, adensou-se...
As pessoas juntaram-se aos cantos. E um Dom, uma submissa e um submisso quiseram ofertar as suas dádivas! O Dom derramou cera quente em silêncio e depois retirou-a a pancadas certeiras de chicote, não só dos seios da sua submissa como nas costas do agora iniciado submisso...
Seria mais um acto normal e esperado num jantar de praticantes de BDSM, se não se desse a transformação!
As pessoas baixaram gradualmente as vozes, as conversas morreram, alguns deslocaram-se em passinhos tímidos para o canto da sala, e as sombras das velas interagiam com o que cada um estava a sentir. Do meu canto, olhava a parede, com grandes e ameaçadores fantasmas negros a agitarem-se na entrega, e senti que todos estávamos em respeito, a absorver um momento de grande intensidade...
Pessoalmente, vi-me no homem do chicote e na submissa de seios descobertos, até no submisso de costas nuas, encorpado e estóico, dobrado sobre um sofá!
Mas a experiência religiosa começava no silêncio – eu era rezada, orada, naquele momento único de entrega geral.... e senti-me sugada por algo maior para o vórtice daquele turbilhão de sensações. Eu era olhos abertos, mãos crispadas, coração em sobressalto, e uma paz indescritível de quem não quer que acabe!
Rezei-me como pude, mas demorei a perceber.
Por vezes ser orada é o que há de mais parecido com um orgasmo, onde se cresce, vive e morre num segundo...

ML